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J’ai donc fini les Millénium. Les bubules sont pour moi, je me les suis acheté toute seule rien que pour moi.
Pour le reste, j’ai troqué un week-end en Bretagne par une semaine au Maroc. Je ne raconte pas, je garde pour moi. Moi et mon amoureux.
Je plane toujours, et même mieux, je vole… je prends l’avion… La, je ne plane pas, je flippe.
Je flippe d’une force terrible jusqu’à ce que je me disloque totalement. Chaque muscle se bande à se déchirer, mon cerveau se fige, près à imploser et mes larmes tentent désespérément de me relier à la terre ferme. Et tout près, en silence, en patience, Il m’inonde de réconfort, de légèreté et de statistiques de risques qui ne me touchent pas, me divertissent à peine et me replonge dans ma peur-panique du « on touche pas le sol, là !!!! Et çà bascule !!! Et çà bouge !!! Il faut pas qu’il fasse çà, le type au volant !!! Dis lui d’arrêter !!!!! »
Il reste là, interloqué par tant de détresse et tellement triste devant son impuissance. Il est là. C’est tout ce qui compte. Présent et compatissant et… aimant.
Et les larmes cessent, les muscles se détendent douloureusement, ma main libère la sienne, ça fait une demi heure qu’on vole.
Va falloir penser à atterrir…